PHILIPPE BLONDEAU

Philippe Blondeau

Né en 1958 à Senlis, Philippe Blondeau vit actuellement près d’Amiens. Il a publié une quinzaine d’ouvrages, essentiellement des recueils de poèmes. Avec Tristan Felix il a fait paraitre deux recueils de « traductions unilingues » et créé en 2005 La Passe, une revue des langues poétiques, revue fondée sur l’échange et la rencontre des écritures, et qui s’est manifestée dans de nombreuses lectures-spectacles, jusqu’en 2015. Il a par ailleurs dirigé ou préfacé des ouvrages sur quelques poètes amis comme Pierre et Ilse Garnier ou Ivar Ch’Vavar.

Publications :

Poèmes :

Pour habiter le mauvais temps, Éditions du moulin, 1982

Mesure d’oubli, chez l’auteur, 1983

Pour le livre du témoin, L’arbre, 1986

Les Minutes de l’air, L’arbre, 1991

Exercice de l’effacement, prix colportage, Rétro-Viseur éditions, 2002

Franchises, avec Tristan Felix, L’arbre 2005

Dehors, Polder, 2006

Décimales, Éditions des Vanneaux, 2008

Coup double, avec Tristan Felix, Corps puce, 2009

Du genre humain, hors commerce, 2012

Tri, ce long tri, Éditions Henry, 2012

« Les Indiens sont encore loin », livre d’artiste illustré par Gaia Lionello, Le Bretteur, 2014

Autopsie des temps morts, Le Bretteur, 2015

Proses :

Blâmes funèbres, Jacques André, 2012

Mourantes natures, sur des dessins de Viso Coatmorvan, Corps Puce, 2015

Publications dans les revues :

Lieux d’être, Le Jardin ouvrier, Rétro-Viseur, Sarrazine, Contre-allées, Diérèse, Verso, Décharge, Comme en poésie…

 Blues

J’aurais manqué le monde comme on voit

par la vitre d’un train en hiver un quai vide

devant des baraquements d’usage indéfini

ce sera un sentiment sans plus d’amertume

qu’un air de country-rock enfoncé dans le paysage

vivre aura été sans grandeur ni trop de souffrance

honnête et mesuré comme les haies du bocage et leur ombre de neige

déjà on se voit un peu moins réel

façade dans un coin du décor du monde

inchangée depuis un siècle, on entrevoit

une clarté par les trous de la toile, on voit mieux

aussi la clarté des âmes par leurs déchirures

rien ni le cœur qui grince comme un éolienne en pleins champs

ne peut nous soustraire à la douceur

cruelle d’un voyage qui n’en finit pas

je serai arrêté sur une ligne secondaire

de ternes buissons ne bourgeonnant qu’à peine

seront là aussi

comme moi.

Province fin de siècle

Le Santa-Cruz était en feu

des adolescents ivres couraient le long des voies

une femme avait péri sous des coups

le siècle finissait comme un poème évasif.

Place de la Mairie on brûlait les poubelles

à des milliers de kilomètres des astronautes conversaient avec

l’infini

des couples parfaitement laids s’ébattaient

avec aigreur et discrétion dans des chambres surfaites

personne, jamais personne

ne devait se souvenir de ces quelques détails

du premier jour d’un millénaire sans franchise.

extrait de Du genre humain, 2012.